Фантазия об Иринархове

А прошлое, восставшее из праха,
Горчит в тумане капелькой любой.
В редакции работал Иринархов,
Алкаш с необязательной судьбой.

Он был бездомен, как чужая птица,
Что залетела ночью в огород,
Всё забывал помыться и побриться,
Спускаясь с поэтических высот.

Ни с кем не спорил, тих и независтлив,
Какие-то строчил черновики.
Прочесть его безрадостные мысли
В сердцах пытались лишь кадровики.

Но тщетно!
Мир катился в дым сомнений,
Неведомые сказки приглушив.
Он умер, и сказали люди:
- Гений! –
Прочтя случайно найденный архив.

Слетела странность, будто бы короста,
Архивный стон закручен был умно,
В нём обнажалась боль под взглядом острым,
В нём трезвый ум струился сквозь вино.

Каким-то нищим духам на потребу,
Лелея безнадёжные мечты,
Стихи смеялись, покоряя небо
И падая в бездонность красоты.

Издали книгу.
Каждый критик ахал,
По магазинам мчался  страстный вихрь,
Когда кричали полки:
- Иринархов! –
В заветных предпочтениях своих.

Сегодня   бывший бомж почти что классик,
Чудачества забыты, как обман,
Его в статьях цитируют не наспех,
А с расстановкой, тонко, сквозь кальян.

Но память, словно сон, переиначив,
Не веря в блеск безумства на земле,
Я вспоминаю – маленький, невзрачный
Скользит алкаш в редакционной мгле.
                Рафаэль-Мендель
                31 мая 2014г.