Лето без тормозов

ПОСТЕПЕННОСТЬ НОЧИ

I
Темнеет рано. После десяти
Уже почти ни зги. В фонарном круге
Ночные мошки мельтешат в испуге
И остается разговор плести
С соседом, закурившим на крыльце,
Точней не с ним, а с точкой сигареты.
Та точка совершает пируэты
Вслед за рукой соседа, и в конце
Взлетает наподобие ракеты
И исчезает где-то в чабреце,
Горохе, или, может быть, душице
(Посадки их как раз в той стороне).
Сосед уходит. Гаснет свет в окне.
А мне пока по-прежнему не спится...

II
Темно. Ни зги. Ночь беспробудных псов
Совсем тиха. Как ватой обложила.
Мерцают в небе дальние светила
Холодною палитрою цветов,
По спектру приближаясь к голубому,
И, если долго вверх на них смотреть,
То лезут мысли глупые про смерть,
Про бесконечность, и тоску по дому...
Хотя чего по дому тосковать?
Толкаешь дверь, - и ты в его объятьях...
Затеплишь свет, найдешь себе занятье,
Который раз пытаясь разобрать
Сто лет назад внесенные в тетрадь
Со слов старушек местные заклятья...

III
Темно...Темно...По всей Земле темно...
Пусть не по всей, но в этой части света.
Сон не идет. Дымится сигарета,
Дым тянется в открытое окно
Куда-то в ночь. Из ночи мотыльки,
Треща крылами залетают к свету...
Я из тетради вычитал примету,
Что, примотав к запястию руки
Три сорванных листка обычной мяты
Суровой ниткой, можно обрести
На третьи сутки сон... Подушки смяты...
Сна нет, как нет, как, в общем, нет и мяты,-
Лежи, открыв глаза, в кулак свисти,
Познав ума народного палаты...

IV
...Погасишь свет. Затихнет шорох крыл.
И, наконец, блаженно засыпая,
Ты мотыльком окажешься, порхая
Среди висящих в комнате светил...

ЛЕТО БЕЗ ТОРМОЗОВ

Не ровен час, но и не то, чтоб крив,
А час, как час – всегда в своей тарелке:
Он по утрам стремительно игрив,
А к вечеру едва таскает стрелки.
Но у него есть свой особый ход
И он, лукавый, четко знает это,
Когда курьерским ломится вперед
На перегоне под названьем «Лето».
От скорости его рябит в глазах,
Да так, что дни мелькают, словно миги,
И мы кричим: «Нажми на тормоза!»
А он дудит в гудок и кажет фиги.
И тут январь вгрызается в июль,
Июль течет дождями в лист сентябрьский,
Который с громким плеском, словно куль
Ныряет с ветки в омут. Тарабарский
Умолкнет в рощах птичий разговор…
Но это все не нынче. Позже! Позже!
Пока несется час во весь опор,-
Я на кулак наматываю вожжи:
«А ну, любезный, тормози лаптём!
Начнем все обстоятельно, - с заглавья.
Давай, без суеты с тобой попьем
Густой настой небес на разнотравье.
Давай, перебирая день за днем,
По девяти десяткам (даже с лишком),
Паломниками медленно пройдем,
И каждый день подробнейше опишем:
Опишем зной, звенящий, как пчела,
Над клеверным, пропахшим медом, полем,
И теплые парные вечера,
Опишем все, что мы с тобой запомним:
Вкус кислицы, рыбалку и грибы,
Лесную сень, ночные звездопады,
И в поле сжатом рыжие снопы,
И птичьи бесконечные рулады…

…Любой сезон прекрасен без прикрас,
К любому отношусь всегда с почетом,
Но лето – это Лето! - слышишь, час? –
Как ни крути, а лето – шик с отлетом!»

(С) 2005-2014