Пишу письмо,
Откуда нет ответа…
В висках, слова…
Прости, Мама меня!
Как слеп я был тогда,
И глух к твоим словам
Когда ты говорила;
Запомни сын,
В конце нас ждет одно
Могила...
И ты, придёшь…
Но, будет поздно,
Обнять тебя я не смогу…
Пока над нами светит солнце…
И я живу…
Советом, словом помогу!
Но поздно понял я
Что значит
Тепло души твоей…
В судьбе и жизни моей.
Пишу письмо
Туда откуда нет ответа
Прошла зима
Настало лето…
***
© Copyright: Максим Лютиков, 2014
Свидетельство о публикации №114053009404
Свидетельство о публикации №114053009404
Рецензии