Эти мужчины живут себе...

Эти мужчины живут себе и живут, -
Дом, работа, жёны, любовницы – ну, как обычно…
Но если не бывает случайных встреч,
То зачем в их жизни появляюсь я?
Никто из них не мог бы назвать меня другом дома.
У товарищей по работе тоже другие отношения.
И никакой фантазии не хватит представить себя
Женой кого-то из них.
А считать меня своей любовницей
Ни у одного из них тоже нет достаточных   оснований…
Да, но если не бывает случайных встреч,
То зачем в моей жизни появился и тот, и этот –
Не друг дома,  не товарищ по работе, не муж
И даже, пожалуй, не любовник…
Может быть, эта неназванность отношений
И привязывает меня – к ним, а их – ко мне?
А может быть, им мешает забыть меня удивление
И смутное нетерпение определённости –
Загнать меня, как всех знакомых женщин,
В ту или иную лузу, отведённую для каждой.
Но это у них почему-то не выходит.
Потому что я брожу между этими лузами,
Заглядывая не без лукавой тревоги в каждую из них,
Ускользая из каждой…