О тебе больше ни строчки

Мне не дышать гнилыми страницами жизни.
Тебе не бежать за мной, не лететь во времени, стирая границы.
И по поездам нам не прятать свои улыбки.
Веришь?
Я теперь не боюсь ошибок.

Не раз зарекалась не писать о тебе больше. Ни строчки.
Вот и подошла очередная от чувств отсрочка.
Как обычно, в окно  веет меланхолией.
Когда же и чем же закончится наша с тобой история?

Мы, наверняка, друг другу воздухом были.
Как все начиналось... Мы любили.
Правда ведь? Мы любили?
А все, что у нас осталось, бросаю к твоим ногам.
Я не хочу впредь поддаваться ранимым снам.

Спасибо, что не был рядом, когда был очень нужен,
Что не был навязчивым и болью впоследствии не уничтожен.
Может и к лучшему, что я практически забыла твой голос, руки.
Но я ругаю тебя, извини.
Ругаю то ли от боли, то ли от скуки.

Я понемногу сходила с ума, считая: «Неделя, вторая, три месяца, год,...».
Мы продолжаем жить, хотя у нас с тобой уже давно летальный исход.