- Увы! Мне не о чем тебе писать... Мой друг!
Пусть репа и проклёвывается вроде.
Кого волнует, сколько принял мук
Сгибая спину, я на огороде.
Когда-то нам в вечерних новостях
Показывали тонны урожая.
Хвалили всю страну во всех вестях,
Родная, плодородная, большая.
И что-то попадало в магазин,
Съедобно было, пусть и в дефиците.
Сейчас в глазах рябит от всех витрин,
А ешь с трудом и помнишь о гастрите.
Резиновый турецкий помидор
Всю зиму зрел - я от слезы давился.
Теплицу я построил и забор,
Чтоб мой, Российский, сочный, уродился!
Коль скучно слушать про мои труды,
Пошлю тебе на почту запись звука,
Как на зубах хрустят созревшие плоды,
И ты поймёшь, зачем такая мука.
Письмо дачника
© Copyright: Терехов Максим Юрьевич, 2014
Свидетельство о публикации №114053005393
Свидетельство о публикации №114053005393
Рецензии
Злободневное стихотворение. Я спину гну на огороде, продукты сами не растут в природе!
Осадчая Людмила 07.06.2014 19:44 • Заявить о нарушении
Осадчая Людмила 07.06.2014 19:44 • Заявить о нарушении