Аккуратно пакую образы
В базу бытия,
Но они ретиво валятся с обоза,
Вызывая то, что зовётся – зима…
И это всё в средине июля,
Юного дня отраженья Воды.
На него отлита изо льда пуля
И убраны признаки привычной среды…
Одурманены чуждыми запахами,
Пихаем по карманам дырявым…
Эх, в заплатах Дедовы рубахи,
Не кроют более души бравые…
Милые птахи не лечат округу
Песнью небес великих,
Вертел напросился в други,
А после, крики разорвали певчих пылких…
Крики стихли, несёт палёными перьями,
Что жгут на остатках совести,
Тех, кто превозносит себя над зверьями,
И раньше вёл летописные повести…
Не вините себя… Уже поздно…
Весна продана, подъедены перья Лета…
Осень доживает курьёзно-медткаментозно…
Зиме самой будет мало света…
26 05 2014
© Copyright: Пряный Дождь, 2014
Свидетельство о публикации №114053004523
Свидетельство о публикации №114053004523
Рецензии