а играет он бесподобно

(Тихо!) Свет. Улыбка. Голос.
И небесно-голубые глаза
на недлинном смычке белый волос,
которым небрежно задета струна
ре или соль... а играет он бесподобно
улыбка до сих пор не слезает с лица
(моего или его?..), он владеет скрипкой свободно...
улыбаясь, похож на отца...
вдруг, переход с мажора на минор
стало тише вокруг, он - серьезней
и серьезней... после наших последних ссор
стена между нами становится толстой,
как тома войны и мира, связанные вместе
(спасибо Толстому!)... я сяду, наверно,
за стол к вам, выпью грамм двести...
нет, больше не буду, хотя, угостите
теперь ты - мое каждое "сложно".
а скрипка затихла. Он снова улыбчив.
приветлив. зачем я пишу здесь? спросите
по-легче... застенчив
он сядет за фортепиано
(звучит громкое "ах!") как он поет!
честно, я ощущаю полет,
когда слышу его... В такие минуты
я все больше понимаю, как сильно люблю..
он однажды сказал: "давай-ка на ты"
и тут понеслось, вновь и вновь
я влюбляюсь в тебя.
и это привычно.
жить, любя?
это так по-столичному...