Мой писец, ну что ж ты ходишь где-то?

Мой пиcец, ну что ж ты ходишь где-то?
И меня пугаешь по ночам.
Пожалей уж грешного поэта
И на суд не выдай - палачам.

Я давно казню себя жестоко,
А у Бога милости прошу.
И Судьбы нелёгкого урока,
Часто - ну никак не выношу.

Баб люблю, но часто ошибался
И клевал на голые крючки,
А потом от боли загибался
И летели в душу лишь плевки.

Мой писец, тебя мне обещали -
Многие, наверно, и не раз.
И тобой порою - так стращали,
Чтобы страх посеять в зрачки глаз.

Почему ж ты так и не пришёл?
Так лишь близко, около кружился...
То ли пьян был так, что не нашёл?
То ли над другими поглумился?

Мой писец, ты лучше не пугай,
Приходи внезапно лишь и сразу!
И других собою не цепляй,
И мне страха - не дари проказу.

Тихо, тихо, просто забери -
Навсегда, в края всегда Святые,
Где Пространства вечные Любви,
Где живёт Небесная Россия.

Я бы там последним быть бы рад,
Самым малым, самым незаметным.
Пусть мне говорят , что был я гад...
Я любил, пусть тихо, неприметно -

Всё, что было чисто и светло
В самом главном, в вечной сердцевине.
Всех, что иногда творили зло
И мечтали о его кончине.

Тех, которым миссия Христа -
Стала наивысшим Откровением,
Хоть дарили тяжестью креста -
Страшный Суд и Вечное Спасение.

Ради Жизни Вечной, для Неё,
Хоть Её совсем я не достоин,
Не пролив и капельки ещё,
За Неё, своей горячей крови...

Лишь мечтатель был и просто бомж,
И плохой, но истовый крестьянин...
Пусть тебя, писец - пошлёт мне Бог,
Чтобы умер я, как христианин.