Из детства

 Вот- дом. Четыре стены.
 Для мыслей они тесны.
 Ковер, собирающий пыль,
 А где- то ласкает ковыль.

 Вот-дом. Горит очаг.
 Очаг- батарея никак?
 Тепло, но в глазах печаль.
 И снятся сны по ночам...

 О том, как капает дождь
 и утром пробирает дрожь,
 как вкус горчит ромашковое море.
 А дома нет- пустое поле.


Рецензии