Да дела,опростились до пошлости мы:
Прем в театр в полосатой пижаме,
В голове то ли сдвиг, то ли взрыв -
Матом сдабриваем письма к маме,
В рваных джинсах идем мы в музей,
Неумытые в койку к милой ложимся,
Ложе брачное, что бездомных постель,
Знать,в опрятности не видим смысла.
На свиданье небриты идем и косматы,
Бритва,щетка,расческа в отставку ушли,
И привычно небритым ходить и лохматым,
И обыденным стало,что извне привнесли.
Что мы - панки
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2014
Свидетельство о публикации №114052906684
Свидетельство о публикации №114052906684
Рецензии