Альмэт

                "Потому что искусство поэзии требует слов…»
                И.А.Бродский
               
Эта местность похожа на взрытый сохою надел.
Пьяных пахарей спесь культивировал тюрк – винодел,
Не заботясь о нашей привязанности к горизонту.
На холмах так несмело, как прячась, гнездятся кусты.
С этим странным рельефом лишь птицы и ветер на «ты»,
Да ещё самолёты.

От обилия скважен рябит с непривычки в глазах.
Ими кормятся сварщик, помбур, нефтяной олигарх,
Здесь понятно, что чёрное золото пахнет не мирром.
Прогибаясь от тяжкого смога и медленных туч,
Этот город горчит так, что хочется выбросить ключ
Уходя из квартиры.

Притворяется ртутный фонарь городским светлячком,
Он неоновой вывеской вот уж два дня увлечён.
Безучастно припомнишь стенания тонкой рябины.
Извлекая дыханье из мёртвых и скучных вещей,
Как поэт прибегаю к словам. Торжество мелочей
В данной глазу картине.

2004