ЛЕТО

Вот уже пятьдесят пять;
и на стрелках – ноль пять,
и лето.
И куда в жару спать,-
что ли тени листать
без света,
что ли мысли – в возок,
что оглоблей – в висок
тычет.
С запада на восток,
унесёт, даже Бог
не сыщет.

Запад – это комод,
заполняет весь год-
суть тары;
раз откроешь –и вот
там Федот, да не тот,
а  старый.
Ни что был бы иском,
ни что был бы носком
не рваным;
значит, так – босиком-
по полам всё бегом
на равных.

Стол, конечно, восток.
Он пристанище ног
и  тела;
их берёт под замок,
чтобы я сидеть мог
для дела:
напишу что – нибудь,
или вещь, или жуть,-
что выйдет;
мысли выжму чуть-чуть,
и сюжет под свечу
изыдет.

В тот сюжет я воткну
чью-то даму одну,
блондинку;
и любовь на кону,
что так любит казну
как начинку;
приурочу туда
сорок капель стыда
в рюмке водки,-
чтоб сливать без труда
свой арест без суда
в недра глотки.

Там ещё будет он,
как дурной моветон.
По-житейски
не один миллион
слопал, словно питон,
бес армейский.
Ну а в судьях – всё те,
кто пришёл по статье
в мир Фемиды,-
и поверишь Салье,
и парадам-алле
Немезиды.

Так прошла эта ночь,
и сюжет ушёл прочь,
невежа.
Что, как в ступе толочь
мысли, если их скотч
не держит:
убегают к стене,
и прыжками - по ней,
как звери;
и в норе, как на дне,
всё боишься извне
стука в двери.
   2014г.