Из пуха тополиного
На прутиках, на ветках, на стволах.
И торжествуют майские пичуги,
Рассыпавшись как мелочь во дворах.
Звенят, звенят и не дают очнуться
И тонешь в этой нежности земной.
И не поверишь, что снаряды рвутся
И пахнет не цветами, а войной.
Наденем тополиные рубахи -
И мы не уязвимы для врагов.
И алые цветут под солнцем маки.
А тех, кто победил - ни одного...
Свидетельство о публикации №114052809251