Уходят старики

            Тяжесть какая-то жить не даёт,
            Каждый день вести дурные несёт...
            Умер один, застрелился другой,
            Этот во гробе одною ногой,
            Этот исчез. А ведь нет и недели,
            Как и еще одного мы отпели
            И опустили на вечный покой...
            Что ж это? воздух ли нынче такой?

             В.С.Курочкин. Дурные вести. 1862.

            Уж много лет без утомленья
            Ведут войну два поколенья,
            Кровавую войну:
            И в наши дни в любой газете
            Вступают в бой "Отцы" и "Дети",
            Разят друг друга те и эти,
            Как прежде в старину.

              Д.Д.Минаев. Отцы или дети? 1862.

            Уходят наши матери от нас,
            уходят потихонечку,
            на цыпочках,
            а мы спокойно спим,
            едой насытившись,
            не замечая этот страшный час.
            Уходят матери от нас не сразу,
            нет -
            нам это кажется, что сразу.
            Они уходят медленно и странно
            шагами маленькими
                по ступеням лет.
            Вдруг спохватившись нервно
            в кой-то год,
            им отмечаем шумно
                дни рожденья,
            но это запоздалое раденье ни их,
            ни наши души не спасет.
            Все удаляются они,
            все удаляются.
            К ним тянемся,
            очнувшись ото сна,
            но руки вдруг о воздух ударяются -
            в нем выросла стеклянная стена!
            Мы опоздали.
            Пробил страшный час.
            Глядим мы со слезами потаёнными,
            как тихими суровыми колоннами
            уходят наши матери от нас...

                Евг.Евтушенко. 1960.


Было время, были и святые
На Руси. Не только на иконах -
Это дети, старики седые
Чаще в армяках своих посконных.

Уваженье к ним - закон был строгий,
Нарушать - помыслить не могли!
Но прогресс пошел не той дорогой,
Оторвавшись от родной земли.

Продираясь дебрями к прогрессу,
Бросили бессильных на опушке,
Позабыв, что в гонке к злату-бесу
Приотстали старики, старушки...

А они в печали и юдоли,
Мудрецы, нисколько не роптали,
Не стонали, если схватят боли,
И смиренно, тихо...умирали.

На бегу, очнувшись на мгновенье,
Когда жизнь наносит в сердце рану.
Чуть кольнет нас чувство угрызненья,
Вспомнив ненадолго свою маму.

Сохранилась святость в наши годы?
Позабыв о наших стариках,
С уваженьем смотрим на иконы -
На "портреты" древние в церквях.