Из никогда незаконченного

Вот труд - поэму написать...
Не доросло ещё моё умение.
Частенько до конца не разобрать,
Про что я сам сейчас пишу стихотворение...
А тут- поэма... Боже мой!
Характеры героев и сюжеты,
Их речи, мысли... Всё строфой...
Да, это не записки на манжетах...
Хотя, там есть уменье наблюдать.
Короткие стихи - обитель афоризмов.
Но руку в сей момент я не могу поднять
На описанье чьей-то непонятной жизни.
Не чувствую в себе других персон,
Чтоб думать и их мысли тоже.
Я ж не какой-то фармазон,
Не обитатель из секретной ложи...
Мне мистицизм, возможно, и знаком,
Но с ним я не такой уж и приятель.
Поэтому мне сложно молвить о таком,
Я большей частью - самонаблюдатель.
А уж поэму о себе писать...
Все эти "я" и "мне" через полслова.
Какой-то панегирик... (Восхвалять)
Читать его вы, очевидно, не готовы.
Вот и выходит вновь на белый свет
Вся явная бессмысленность затеи.
Здесь и молчащим критикам ответ,
И оправдание себе - ну, не умею...