Иду домой. Накануне выборов

Иду из кабака. Довольно поздно.
Луна нахально тащится за мной.
А небо так заманчиво и звёздно,
что тянет пригласить его домой.
Кабак при магазине – ноу хау
для моего любимого села.
Сюда приходят поругать державу,
что мужика бессовестно сдала.
Соседский кобелёк завёлся лаем,
хоть я не матерюсь и не пою.
«Автопилот» включил, иду,  мечтаю
и не мешаю думать соловью.
Фингал под глазом донесу до дому,
не первый раз страдаю за страну.
Я залечу, конечно, гематому,
но как спасти идущую ко дну?
Тебя нагнули грубо не угрозой,
а свинством, произросшим изнутри.
Смени партнёра, поменяйся позой,
ну, сделай что-то, чёрт тебя дери!
Не нам учить французов жрать лягушек
и немцев маршировке обучать.
И пастухов хватает, и пастушек –
была бы воля заново начать.
Кабак всё чаще кормится слезами.
Привычно слышать в «творческом» кругу:
«Борисыч, я же трезвыми глазами
паскудство это видеть не могу!»