Из кожи на выход,
прошу не толкаться,
вперед на рожон,
сквозь тьму провокаций.
Проклятые люди,
а мы, как святые,
мой личности стержень
зарубки покрыли.
Куда мне деваться -
места разобрали,
любителем ждать
я сплю на вокзале.
Не знать это хуже,
чем смерть или правда,
скажи мне хоть что-то,
слова, - как отрада.
Я скована странною
божеской искрой,
я так устаю
быть кому-нибудь близкой,
но ты меня держишь
сильнее, чем это,
под звуки дождя
снова валится лето.
Нахальным зверьем
в жизнь скалятся лица,
мне хочется взять
и где-то забыться.
Зачем-то взобраться
на крышу повыше,
и громко орать,
чтоб всем было слышно.
Внутри оседает
заварка из чувства,
я пью не спеша,
задумчиво, грустно.
Зови своим солнцем,
присутствием радуй,
а если не так,
то стреляй меня н..уй.
Из кожи на выход
© Copyright: Ольга Киба, 2014
Свидетельство о публикации №114052709351
Свидетельство о публикации №114052709351
Рецензии