Я маюсь целый день, ища слова,
Выслеживаю звук, твердя, вздыхая,
И к вечеру пустеет голова,
Но полнится тюрьма-тетрадь стихами.
Ее объем заметней с каждым днем.
С какого ветру пухнет и полнеет?
Черновики калечатся рваньем,
Чтобы стиху вдруг стало побольнее.
Незримой кровью капает с пера.
Стих безголосо и кричит, и стонет.
Мой властный ритм дыхание спирал
И жестким метром запирал на зоне
Стихи – стихиями бурлящих толп,
Выстраивал наглядней и реальней:
Четыре строчки, в каждой по пять стоп,
Шаг влево, вправо – и конвой стреляет.
Ритм
© Copyright: Надежда Коновалова 3, 2014
Свидетельство о публикации №114052707022
Свидетельство о публикации №114052707022
Рецензии