Пролистав жизнь свою

Пролистав жизнь свою, в спешке,
                будто не нужную книгу,
На закате времен, тянет вновь,
                прикоснуться к листам,
И вдруг все, объяснит в них, любовь,
                и скупая  интрига,
Бесконечностью бед, и дотошной,
                зубастостью драм.

Стрекозой не была, мотыльком
                по цветам не порхала,
Вся в делах и заботах, жила
                у огня очага,
Только, как не крути, дней размеренных,
                в днях моих мало,
Догорая, чадит, фитильком отгоревшим,
                свеча.               

Будто жизнь не свою, прожила,
                дотянув до седин,
Заносила до дыр, кем-то наскоро, сшитое
                платье,
И тщедушно живу,  днями тех,
                промелькнувших гадин,
Собирая  букет, в спину брошенных
                кем-то, - проклятий.

Что ж прошла жизнь, оставив
                в душе моей метку,
Скалит рот, тянет руки, коряво сутулясь,
                судьба,
Ива в поле склонила, у вод ручейка,
                свои ветки,
Тишина,- аж звенит, а по небу
                плывут  облака.