Я встречаюсь с тобой очень редко,
действительно, редко:
- Как дела?
- Ничего... Ну, пока, извини, тороплюсь...
И мелькнёт вдалеке
незнакомая шляпа иль кепка,
и внезапно кольнёт
почему-то тревожная грусть.
У тебя - седина,
у меня её тоже немало,
ты как будто и тот,
только всё же не тот -
позади
институт, столько лет...
Что ж, ведь это, отнюдь, не начало,-
столько лет за спиной...
Ну, а сколько ещё впереди?
Сколько дальних дорог,
сколько трудных путей-перекатов,
сколько быстрых минут
и высоких надежд,-
не сочтёшь.
Сможешь смерть одолеть,
укротишь сокрушительный атом,
только лучше друзей -
тех, с кем в юность пришёл,-
не найдёшь...
Это всё чепуха -
тридцать пять или семьдесят с лишком,
это всё ничего,-
сколько б там ни судилось пройти,
только б, друг мой, сквозь жизнь
всем нам -
бывшим девчёнкам, мальчишкам
верность юности той - незабытой -
суметь пронести.
Другу
© Copyright: Леонид Вайсман 2, 2014
Свидетельство о публикации №114052701479
Свидетельство о публикации №114052701479
Рецензии