С огорода смотрю на Шумиловский дом...

                *  *  *


С огорода смотрю на Шумиловский дом:
Он, по меркам домов, очень старый,
Он в легенды и судьбы людей погружён,
Он свидетель стихий и пожаров.

Он массивен и крепок, но стены его
Вид имеют обшарпанный, серый,
Оттого что, наверно, десятый уж год
Для побелки не приняты меры.

В нём в одной из квартир, но не вспомню, когда,
Впрочем, лет уж за семьдесят, кстати,
В позабытые нами былые года
Рос, крепчал и проказил мой батя.

Вот и вспомнил про батю… А, глядя на дом,
Вижу небо я бледного тона,
И на нём так отчётливо жёлтым пятном
Отпечатался угол фронтона.

А под крышею, где её средняя часть,
Виден конус мне ёлки зелёной;
Дальше – школа, и я, кое-как в ней учась,
Вышел всё же немного учёный…

Хватит чушь мне молоть. Не за тем пишу стих,
Как мне видится дом с огорода.
Я хочу здесь сказать, что уж осень в пути,
И тоску навевает природа.

И про то, как пронзая насквозь огород,
Ветер тихо свистит где-то рядим,
Будто что-то своё заунывно поёт
Мне, колодцу, забору и грядам.

Он, наверное, хочет сказать мне про то,
Как стремительны жизни дороги.
Так, растущий в моём огороде цветок,
Как ни цвёл, а завял всё ж в итоге.