Наверно это всё похоже на легенду...
неявность, чепуху, на сказочный роман,
на выдуманный сон, вчера прожитый кем-то,
развеянный, как дым и тяжкий, как дурман.
Не скроют пальцы дрожь, мгновения срывая,
на Патриарших день туманен, как всегда,
и блеском скользких рельс опять зовут трамваи,
безудержно звеня у Чистого пруда.
Пусть ты в который раз проявишь осторожность,
но манит за собой тебя зелёный свет,
ведь избежать беды грядущей невозможно,-
трамвайные пути притягивают след.
Твой горизонт размыт, и финиша не видно,
и ночь темным темна под звёздным полотном,
и масло на асфальт заботливо разлито,
и манит гладь пруда распахнутым окном.
Некуда бежать...
© Copyright: Ольга Лукашева, 2014
Свидетельство о публикации №114052609717
Свидетельство о публикации №114052609717
Рецензии