Путь

Босоногое, милое детство…
Платье синее и кружева…
Ах, найти бы нам верное средство,
Путь туда, где наивность жива.

Где качели скрипят, раздувает
Ветер кроны деревьев цветных.
Где негромко баян напевает
О платках – на плечах – пуховых.

Искромётная буйная юность…
Рок-концерты, учёба, любовь…
Где на всё можно искренне плюнуть,
А потом взяться – будто бы вновь.

Где умильные первые чувства,
Не забытый ещё поцелуй.
Юность – это такое искусство:
Проживи. Оторвись. Не психуй.

Средних лет, становления годы…
Кабаре, две работы, семья…
Ты в ответе за беды, невзгоды.
Знай, всё это – заслуга твоя.

Деньги, полная, вроде, свобода…
Не считая двух (ужас) работ,
Односложных деньков хороводы…
Ну… Не каждому ведь подойдёт.

Умудрённая опытом старость…
Словно инея слой – седина.
Пальцы слабые держат гитару,
Песня снова немного грустна.

Нет дороги. Уже не вернуться
В детство, юность и после чуть-чуть.
Я советую Вам обернуться.
Вы не зря прошагали свой путь?

Вам бы стоит оставить на память
Три билета из разных концов,
Пару плёночных видеокамер,
Штучек пять "по рублю" леденцов.

Осторожней со временем, люди.
Я пишу, а оно утекло…
На пути человечнее будем,
Чтоб души было чистым стекло.