БАРАТЫНСКИЙ
Прости, поэт, судьбина вновь,
Мне посох странника вручила.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Поэта посох мне вручи,
Пусть будет он моей судьбою,
Кричи стихи свои, кричи,
Они наполнены мечтою,
Мои стихи несутся вдаль
И сотрясают поднебесье,
А в них тоска, а в них печаль,
И может быть, сложилась песня.
А посох мой, моя строфа,
И в посохе звучали ноты,
Ах, как кружится голова!
И звуки бравурных аккордов,
Я посохом своим взмахну,
Как дирижёр волшебной палкой,
Я ноту верхнюю возьму,
Как будто, прыгнул чрез скакалку.
По следам поэтов. Баратынский. Прости, поэт, судьб
© Copyright: Борис Межиборский, 2014
Свидетельство о публикации №114052609233
Свидетельство о публикации №114052609233
Рецензии