Что

Что

*****
Мимо улиц пустых, площадей,         
                загогулин кварталов
идёшь не спеша, без оглядки туда-то.
Вот клавикорды звучат из окна вон того:
                Постой, погоди,
подумай что выйдет:
если ты сядешь вот здесь, под окном, как было когда-то,
очень давно, не вспомнишь точней, играл      
                точно так же,
но только ты сам, и не для кого-то,
   а лишь затем, что стоял инструмент
 там где-то в углу, и просила душа.

Что там просила - не разобрать, -   
                возможно, отсрочки,
курьёза, возможно, вниманья
       Той, что и так хороша без музыки всякой, тем более этой,
                такой криворифмой.
Что соблазнить полагал - богини   
                пустое сознанье?
То с отрешённым, то с дерзким лицом
                клешнями по клавишам криво джазя.


А всё же не ясно, што есть душа.
Што выразить в звуке возможно, а в букве нельзя.

Также не ясно, при чём клавикорды;
                всё ради Той взгляда,
но лучше бы вовсе без взгляда.
             Там вдохновеньем не пахло,
а здесь и весной не разит,
       а только промокшим ботинком.
Скучно сидеть под окном,
                ботинок сушить бы идти,
а впрочем - не надо.
Хватит того, чтоб с бордюра
                подняться,   
                листья стряхнуть, в окно не смотреть,
и потопать,
            не размышляя куда и зачем,
но скорее всего - туда и затем.

Ах, клавикорды, по всяким причинам -
по тем и по тем