"И вспоминаются родимые поля,
Земля умильная, пахучая земля
И литургия нив - страда мирским собором,
И песня дружная под ласковым простором"
Вяч. Иванов
Вдали от родины, непонятый никем
И как поэт неоценённый,
Он сдал себя в прекрасный южный плен,
В покинутую родину влюблённый.
Да, он любил и скудные поля,
И золотую с васильками ниву.
Оставлена навек его земля,
Другим народом принят он; но сиротливо
Порою чувствует, что он - чужой,
Пусть уважаемый, живёт в достатке,
Но край убогий и страдающий родной
Всё в памяти встаёт: глядят убого хатки,
Журчит, о чём-то говоря, река,
Её он помнит. Был ещё ребёнком,
Когда святая, милосердная рука
Вела его по берегу, и тонко
Свистела птица где-то в ивняке,
И улыбалась радостно природа,
И белый зонт в другой своей руке
Держала мать под летним небосводом.
На чужбине
© Copyright: Дмитрий Пухов, 2014
Свидетельство о публикации №114052603748
Свидетельство о публикации №114052603748
Рецензии
Я по Казахстану долго и сильно скучала. Там всё другое. Время медленнее течёт и ощутимее; везде яркий орнамент, и музыка восточная нравилась, и горы сверкали над Алматы, Заилийский Алатау назывались.
А им прожить хотелось до ста,
До жизни жадным - век с лихвой,
В краю, где гор и неба вдосталь,
И моря - тоже - с головой...
Шесть сотен тысяч равных порций
Воды живой в одной горсти...
Но проживали черногорцы
Свой долгий век до тридцати.
Вл.Высоцкий
И жёны их водой помяну,
И спрячут их детей в горах,
До той поры, пока не станут
Держать оружие в руках.
Беззвучно надевали траур,
И заливали очаги,
И молча лили слёзы травы,
Чтоб не услышали враги.
Чернели женщины от горя,
Как плодородные поля.
За ними вслед чернели горы,
Себя огнём испепеля!
То было истинное мщенье:
Бессмысленно - себя не жгут.
Людей и гор самосожженье -
Как несогласие и бунт!
И пять веков как божьей кары,
Как мести сына за отца,
Пылали горные пожары
И черногорские сердца.
Цари менялись, царедворцы,
Но смерть в бою всегда в чести.
Не уважали черногорцы
Проживших дольше тридцати.
Мне одного рожденья мало,
Расти бы мне из двух корней...
Жаль, Черногория не стала
Второю родиной моей.
Вл.Высоцкий
*
Сладострастная отрава - золотая Брич-Мулла,
Где чинара притулилась под скалою, -
Про тебя жужжит над ухом вечная пчела:
Брич-Мулла, Брич-Муллы, Брич-Мулле,
Брич-Муллу, Брич-Муллою.
Был и я мальчуган, и в те годы не раз
Про зеленый Чимган слушал мамин рассказ,
Как возил детвору в Брич-Муллу тарантас -
Тарантас назывался арбою.
И душа рисовала картины в тоске,
Будто еду в арбе на своем ишаке,
А Чимганские горы царят вдалеке
И безумно прекрасны собою.
Но прошло мое детство, и юность прошла,
И я понял, не помню какого числа,
Что сгорят мои годы и вовсе дотла
Под пустые, как дым, разговоры.
И тогда я решил распроститься с Москвой
И вдвоем со своею еще не вдовой
Завершить в том краю свой досуг круговой,
Где сверкают Чимганские горы.
Мы залезли в долги и купили арбу,
Запрягли ишака со звездою во лбу
И вручили свою отпускную судьбу
Ишаку - знатоку Туркестана.
А на Крымском мосту вдруг заныло в груди,
Я с арбы разглядел сквозь туман и дожди,
Как Чимганские горы царят впереди
И зовут, и сверкают чеканно.
Татьяна и Сергей Никитины
Агата Кристи Ак 12.07.2014 04:21 • Заявить о нарушении
А им прожить хотелось до ста,
До жизни жадным - век с лихвой,
В краю, где гор и неба вдосталь,
И моря - тоже - с головой...
Шесть сотен тысяч равных порций
Воды живой в одной горсти...
Но проживали черногорцы
Свой долгий век до тридцати.
Вл.Высоцкий
И жёны их водой помяну,
И спрячут их детей в горах,
До той поры, пока не станут
Держать оружие в руках.
Беззвучно надевали траур,
И заливали очаги,
И молча лили слёзы травы,
Чтоб не услышали враги.
Чернели женщины от горя,
Как плодородные поля.
За ними вслед чернели горы,
Себя огнём испепеля!
То было истинное мщенье:
Бессмысленно - себя не жгут.
Людей и гор самосожженье -
Как несогласие и бунт!
И пять веков как божьей кары,
Как мести сына за отца,
Пылали горные пожары
И черногорские сердца.
Цари менялись, царедворцы,
Но смерть в бою всегда в чести.
Не уважали черногорцы
Проживших дольше тридцати.
Мне одного рожденья мало,
Расти бы мне из двух корней...
Жаль, Черногория не стала
Второю родиной моей.
Вл.Высоцкий
*
Сладострастная отрава - золотая Брич-Мулла,
Где чинара притулилась под скалою, -
Про тебя жужжит над ухом вечная пчела:
Брич-Мулла, Брич-Муллы, Брич-Мулле,
Брич-Муллу, Брич-Муллою.
Был и я мальчуган, и в те годы не раз
Про зеленый Чимган слушал мамин рассказ,
Как возил детвору в Брич-Муллу тарантас -
Тарантас назывался арбою.
И душа рисовала картины в тоске,
Будто еду в арбе на своем ишаке,
А Чимганские горы царят вдалеке
И безумно прекрасны собою.
Но прошло мое детство, и юность прошла,
И я понял, не помню какого числа,
Что сгорят мои годы и вовсе дотла
Под пустые, как дым, разговоры.
И тогда я решил распроститься с Москвой
И вдвоем со своею еще не вдовой
Завершить в том краю свой досуг круговой,
Где сверкают Чимганские горы.
Мы залезли в долги и купили арбу,
Запрягли ишака со звездою во лбу
И вручили свою отпускную судьбу
Ишаку - знатоку Туркестана.
А на Крымском мосту вдруг заныло в груди,
Я с арбы разглядел сквозь туман и дожди,
Как Чимганские горы царят впереди
И зовут, и сверкают чеканно.
Татьяна и Сергей Никитины
Агата Кристи Ак 12.07.2014 04:21 • Заявить о нарушении
Там, в Казахстане была страна Вашего детства. Мы все тоскуем по этой стране.
Дмитрий Пухов 14.07.2014 09:45 Заявить о нарушении
Дмитрий Пухов 14.07.2014 09:45 Заявить о нарушении
Да, все тоскуем, и не понять по чему конкретно.
Не знаю, какому чуду обязан я был спасеньем…
Мне было четыре года, и ливень бежал, звеня…
Неслыханную простуду, как раз перед воскресеньем,
Немыслимая погода обрушила на меня.
Когда же по всем приметам наметилось воспаленье,
И домик одноэтажный почти погрузился в ночь –
Возникло из недр буфета малиновое варенье,
И мама сказала важно: «Варенье должно помочь».
С вареньем слились зарницы, мой кашель, раскаты грома…
Вода дождевого вала пыталась пробить стекло.
Но утром запели птицы, запахли цветы у дома,
И мама опять сказала: «Вот видите: помогло!»
На скатерти старой – пятна, в окне – отцвели сирени,
Малина давно созрела, и запад горит огнем…
И только теперь понятно, что дело-то не в варенье,
Увы, не в варенье дело, всё дело совсем не в нем.
Вл.Каденко
Агата Кристи Ак 15.07.2014 04:20 Заявить о нарушении
Не знаю, какому чуду обязан я был спасеньем…
Мне было четыре года, и ливень бежал, звеня…
Неслыханную простуду, как раз перед воскресеньем,
Немыслимая погода обрушила на меня.
Когда же по всем приметам наметилось воспаленье,
И домик одноэтажный почти погрузился в ночь –
Возникло из недр буфета малиновое варенье,
И мама сказала важно: «Варенье должно помочь».
С вареньем слились зарницы, мой кашель, раскаты грома…
Вода дождевого вала пыталась пробить стекло.
Но утром запели птицы, запахли цветы у дома,
И мама опять сказала: «Вот видите: помогло!»
На скатерти старой – пятна, в окне – отцвели сирени,
Малина давно созрела, и запад горит огнем…
И только теперь понятно, что дело-то не в варенье,
Увы, не в варенье дело, всё дело совсем не в нем.
Вл.Каденко
Агата Кристи Ак 15.07.2014 04:20 Заявить о нарушении