Треугольное письмо,
Жёлтое, помятое.
Под стеклом лежит оно,
Родом с сорок пятого.
В нём боец писал домой,
Что война кончается.
Он идёт в последний бой
И всё возвращается.
Только не вернулся он
С этого сражения.
И в селе раздался стон,
Где он жил с рождения.
Побелела его мать,
Руки опустила.
Некого ей стало ждать,
И душа застыла.
Долго помнило село
Белую старушку,
Что качала на руках
Мягкую игрушку.
Говорила: «Вот, внучок,
Папка твой вернётся
И поправит наш забор,
Что от ветра гнётся».
Нету бабушки давно,
Дома нет в помине.
Только жёлтое письмо
Под стеклом витрины
Позабыть нам не даёт,
Сколько горя было.
И какой ценой страна
Это пережила.
Треугольное письмо
© Copyright: Александр Хасанов, 2014
Свидетельство о публикации №114052602463
Свидетельство о публикации №114052602463
Рецензии