Календарь поэзии 26 мая

 
26 мая — день памяти Гончарова В.М.
Гончаров Виктор (настоящее имя - Семён) Михайлович (7 сентября 1920, Краснодар - 26 мая 2001, Москва)  - русский поэт, писатель, художник, собиратель камней. Автор поэмы «Летающий мальчик», сборников «Индийские сказки», «Сказки и притчи». Участник Великой Отечественной войны; лейтенант. Окончил Литинститут (1951).
Родился в семье железнодорожника. С 1938 служил в Красной Армии. В годы Великой Отечественной войны участвовал в приграничных и Смоленском сражениях, в боях на Южном фронте. В 1943 после тяжёлого ранения уволен в запас. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького (1951). Первая книга «Стихи» вышла в 1951, затем вышло более 30 книг, в том числе: «Глаза говорят», «След человеческий», «Эхо любви» и др.
Печатался как поэт с 1934: г. в основном, в  кубанской газете «Красное знамя».
Автор несколько  книг стихов, переводил поэзию народов СССР, член Союза писателей СССР. 
Награждён орденами Отечественной войны 1-й степени, «Знак Почёта», медалями «За победу над Германией», «800 лет Москвы», «За отличие в службе МВД СССР» 1-й степени и др., знаком «Отличник культуры».
На смерть автора были написаны такие строки Юрием Грибовым в газете  «Красная звезда»  31 Мая 2001 года: «Не стало Виктора Михайловича Гончарова. Он был не только одним из ведущих поэтов России, но и замечательным скульптором, художником. В его квартире живут сотни фигур, вырезанных из обыкновенного камня. Именно живут, а не просто стоят: так они талантливо сделаны. Любоваться этими произведениями приходили тысячи людей. Наших и иностранцев.
На фронте Гончаров командовал стрелковой ротой, был трижды ранен. И все три раза тяжело.
Мне ворон чёрный смерти не пророчил,
Но ночь была, и я упал в бою.
Свинцовых пуль трассирующий росчерк
Окончил биографию мою...
Да, военная биография у него была окончена, но зато начиналась биография поэтическая. В литературный институт он пришёл на костылях. Издал за свою восьмидесятилетнюю жизнь полсотни книг, ввёл в обиход новый жанр - лады.
Я неоднократно бывал у него дома, встречались мы и в «Красной звезде», другом которой он был давно, печатал на её страницах свои стихи.
Недавно в Краснознамённом зале Культурного центра Российской армии состоялся творческий вечер Виктора Гончарова. Как и всегда, народу было - не протолкнуться. Гончаров не только по-актёрски читал свои стихи, но и пел их. Голос у него замечательный. Он же из кубанских казаков, которые без песни жить не могут.
До последнего дня Виктор Михайлович работал. Звонил мне часто и читал по телефону новые стихи. Но вот голос поэта умолк. Сказались фронтовые раны. Но он долго будет жить в книгах, в своих каменных фигурах».



* * *
Больной, как будто бы гранату,
Бутылку бромную берет,
И снова сонную палату
Корежит хриплое: «Вперед!»
Он все идет в свою атаку,
Он все зовет друзей с собой...
Наверно, был хороший бой!
Хирург и тот чуть-чуть не плакал
И, чтоб избавиться от слез,
Какой-то бред о бреде нес.
Когда же вечер языкатый
Оближет пыльную панель,
Внесут кого-то к нам в палату
На ту же самую постель!
1944 г.



* * *
Дыши огнем, живи огнем,
Пусть правды убоится тайна.
Случайно мы с тобой умрем,
Все остальное - не случайно.

Смотри, как, напрягая слух,
Над Дикой балкой месяц вызрел.
Не говори: "случайный друг",
"Случайный день",
"Случайный выстрел"...

Я вижу, над твоим крыльцом
Гнездится час твой черной птицей.
Не лги, а то умрешь лжецом!
Не убивай - умрешь убийцей!

Нет, не случайно, боль тая,
Идет ко мне тропой печальной
На кладбище любовь моя,
Которую я звал случайной.
1958 г.

* * *


Мне ворон черный смерти не пророчил,
Но ночь была,
И я упал в бою.
Свинцовых пуль трассирующий росчерк
Окончил биографию мою.
Сквозь грудь прошли
Расплавленные пули.
Последний стон зажав тисками скул,
Я чувствовал, как веки затянули
Открытую солдатскую тоску,
И как закат, отброшенный за хаты,
Швырнул в глаза кровавые круги,
И как с меня угрюмые солдаты
Неосторожно сняли сапоги...
Но я друзей не оскорбил упреком.
Мне все равно. Мне не топтать дорог.
А им - вперед. А им в бою жестоком
Не обойтись без кирзовых сапог.
1944  г.



***


Эй ты,- мне кричат,- Подорожник!
Но я улыбаюсь в ответ,
Я - это усталый художник,
Завьюженный жизнью поэт.

Я знал, что недолго я буду
Земную вдыхать благодать,
И мне, как ребенку, повсюду
Хотелось скорей побывать.

И все я изъездил, что можно,
Куда невозможно - летал.
И сам вдруг травой придорожной,
Сухим подорожником стал.

На этих горластых, зеленых
Гляжу я с печалью живой.
Какою для ран воспаленных
Их жизнь обернется травой?