Мне всё равно, что резать: мясо, кости.
Кишки и вены, нервы, - всё на части.
Между мирами тьмы и света – я, как буд-то мостик.
Спасти иль загубить? В моей ли это власти?
Надрезы, - каждый мой рабочий день – рутина.
Нет страха. Цвет кровИ, что розы алой цвет.
А душу, что заброшенный родник: затягивает тина.
Какой же выбор? Может выбора и вовсе нет!?
Все души, те которых загубил работой:
Аборты делая налево и, опять на лево.
Стоят со мной у алтаря, обделены любовью и заботой,
Терзаюсь. И вопрос один: «а то ли выбрал дело?»
Вы, - женщины, - помилуйте, помилуйте меня!
Бог не простит, а убиенные не вспомнят даже.
Вот хоровод со мной, опять, заводит ребятня...
Седая голова, когда-нибудь, моя, под косу смерти ляжет.
Поет ХХ сторіччя. 25 травня 2014 Warszawa ul. Eskimoska, 10
Кровь. Мясо. Кости
© Copyright: Сергий Труш, 2014
Свидетельство о публикации №114052600107
Свидетельство о публикации №114052600107
Рецензии