Дзен проблесковых маячков

***
Черные полосы, белые полосы... тоска да бренность.
Мои роковые две полосы - в тесте на беременность.
Мой роковой бокал - последний, последний поезд,
последняя гадкая мысль: "Есть ли у Бога совесть?!"

И только вокруг (куда ни плюнь и ни глянь!) - буддисты.
Бесят, сука, как ультраправых, сепаратисты,
как Капитана Америку - Тони Старк,
как сидящих в клетках медведей, Харьковский зоопарк.

Они мне и так, и эдак: "вокруг сансара!.."
За что мне, Господи, эта кара?
Я - эфемерна, как фильмы Карана Джохара,
как крылья Икара...
ВЕРа - солнце, ВЕРшина ночного кошмара.

Они говорили: "Ищи свой дзен..."
в пределах бело-молочных стен
Родного дурдома.
Не встать с колен,
но неустанно ждать перемен,
как жертва хрустальной ночи после погрома.

Вставай, говорят, пришли за тобой уже.
Силуэт отражается в витраже,
душа извивается в теле, как сто ужей.
На этаже сюжетом да в неглиже.

На горизонте привычно-родной маяк.
Кто меня вырастил-выхолил, как сорняк?
Было бы легче глушить коньяк,
но упрямо держусь. За соломинку. Так и сяк.

И иду, как в бреду, по следам июньского светлячка.
Он в зеленой траве собирает свои войска.
Иду и думаю: "На Майдан?..."
Стыд тебе, Светлячок, и срам!

Все буддисты рады в меру своей же радости,
я покидаю город семи грехов.
И как бы ни был ты бестолков, но до поздней старости,
твой проводник - дзен проблесковых (за тучами) маячков.