Майский день

Залетная моя пичужка-торопыжка –
неведомая птичка из болот –
с березы надо мной долдонишь ты: «Услышь-ка!» -
надеясь, что хоть так печаль меня пробьет.

Но я не пробива… Да, я не пробиваем:
зеленая листва проклюнулась вокруг –
и в этом мы – увы! – не схожи с этим маем:
он не товарищ мне и я ему не друг.

Я знаю – и молчу. А он, не зная, свищет
про новую любовь, про что-то там в поту.
Приобрету билет на паровоз за тыщу:
куда-нибудь дое… и где-нибудь сойду.

И в этом «где-нибудь» прольется с неба дождик –
меня оплачет май печально и светло.
И смажет акварель невидимый художник,
макнув елово кисть в разлитое тепло.

День будет многолик, а также многоцветен.
И лишь угрюмый я, как призрачная тень,
сойду в нем за одну из интересных сплетен.
Спасибо и на том, счастливый майский день!

Залетная моя пичужка-торопыжка –
свищи и трепещи в березовых клешнях.
Устанешь –  я скажу тогда тебе: «Услышь-ка,
щебечущая дрянь, безмолвного меня!»

Но день сойдет на «нет» – и втиснет майский вечер
сырой прохлады кляп в мой неприличный рот.
И первых две звезды опустятся на плечи,
и лунный звонкий рог с собою позовет.

Я растворюсь, как тень, в сгустившемся просторе,
как некогда в вине загубленная честь…

Спасибо, майский день, за то, что ты не спорил –
не зная ни о чем, всё принимал как есть…