Не пишется. Бессовестно... Нет - глупо...
Рожать слова, насилуя себя.
Бушует май. Но отвечает скупо
Моя душа, надрыв свой оскопя.
Пылает май. И солнечные брызги –
Парад цветов, – упав на зелен-луг,
Сжигают бред моих былых капризов
Во имя тлена будущих заслуг.
Мне цвет любой в палитре этой скучен.
Я в майской гамме – символ немоты.
Я ко всему на свете равнодушен…
И – кажется – мне безразлична ты.
Не пишется. Мой май лишился смысла.
Над ним сухая пауза повисла.
Свидетельство о публикации №114052508314