На обочине

Окно выходило в май.
За ним жила октябристая серая хмарь.
Под таким небом неизбежно тянет ломать
И крушить все вокруг, ловя неестественный кайф.

Смотришь в глаза отражениям; не кипи, ma ch;rie, перестань.
Всему причиной  привычка возводить на пьедестал
Этот мир, и Господин Режиссер от этого подустал.

А май прилипает к стеклам.
Шепелявит дождем в мутные окна.
Кажется, этот город забыт и проклят,
А ты вместе с ним, тоже пустая и тоже мокрая.
Теряющая цвет и спесь, уставшая, блеклая.
Жалеешь себя, стишишь и разводишь сопли.

Уже завтра ты будешь гулять по Парижским бульварам,
Вспоминать тактильно каждый изгиб Сены, покупать открытки без марок,
Ностальгировать по августу - он не был жарок,
Но это был самый эгоистичный подарок.

Можно ехать куда угодно и с кем угодно,
Играть в прятки с самой собой - это жалко и подло.
Все равно с собой ты увозишь своих бабочек - ослабевших и обескрыленных,
Превративших твое нутро в леденистый могильник.

Твоя забитая нежность покрывается пылью.
Ты хранишь ее между ребер - за ненадобностью.
Давай, дорогая, давись напускной радостью,
Заедай стрессы музыкой и сладостями,
Погружайся в дожди, декаданс и свою упадочность.

Весна, обещавшая быть сказочной,
Разбив тебе сердце, оставила в одиночестве,
Царапать стихи в обеденный перерыв дребезжащим почерком,
Бодриться, корчить улыбки, играть роли студентки, сестры, дочки,
Подчиненной, просто девушки из метро - пустой, обесточенной.

Но я -то знаю, как тебе сложно, как тебе больно. Очень.

Май застает тебя озябшую, на обочине,
Без сигарет.
Без чаяний.
И вместо кривой пульса на мониторах внутри бесконечный прочерк