Dans le ciel

Ты свыкаешься постепенно почти со всем.
С буднями, похожими на заунывную карусель,
К тому, что выход только один - через вокзалы и аэропорты,
И даже не важно, когда и с каким эскортом...

Свыкаешься с тем, что Париж происходит где-то заведомо далеко.
Где-то в "Золотом солнце" бармен наливает в кофейную чашку горячее молоко,
Официант жонглирует сотней подносов - непринужденно, легко,
Рядом Нотр дам упирается в небо, Сена дышит влажно, тончайший слой
Облачной пыли над не твоей головой.
И все это случается не с тобой.

Даже к Парижу, у тебя, кажется, односторонняя любовь...

Ты бегло вторишь припевам любимых песен: oui, tu me manque, vraiment.
А когда тебе хочется все это выстишить, кто-то как будто выключает талант.
Ты уверена, что ты вернешься, вот только quand?

Ко всему привыкаешь, даже к дистанциям между тобой и твоими любимыми,
Даже если твоя любовь многомиллионна, столична, недосягаема и мобильна.
Ты знаешь, что там сегодня шестнадцать тепла, дождит, но не слишком сильно.

И ты начинаешь плакать, беспричинно, как в каком-нибудь бестолковом и заурядном фильме,
Когда случайное инстаграмное фото внезапно растворяет между лопаток крылья...