Не могу сосредоточиться.
Чтобы взять себя в кулак.
Мысли словно змеи корчатся.
То вот эдак, то вот так.
И напрасно лоб мой морщится.
И копается в мозгах.
Память — злостная уборщица.
Всё смела на радостях.
Не могу никак настроиться.
Снова маковку чешу.
Я кричу им грозно: «Строиться!!!»
А они шушу-шушу.
И туманом расползаются.
Голова как чистый лист.
То в комок большой сплетаются.
Ну не мысли, белый глист.
Вот что значит быть с похмелья.
Всё, пора кончать бухать.
Ну хотя бы не неделями.
Чтобы разум не терять.
Да к тому же всё бухалово —
Исключительный левак.
Раньше выпьешь — и плясалово.
А теперь бухнул — и мрак.
Всё, теперь я лишь по праздникам.
Ну ещё по выходным.
После баньки — пару красненькой.
На сухую не едим.
Коньячком я встречу кореша.
Помяну ушедших в рай.
Я не пью. «Ну что ты споришь, а?»
Вот за это наливай.
Похмелье
© Copyright: Александр Хасанов, 2014
Свидетельство о публикации №114052507441
Свидетельство о публикации №114052507441
Рецензии