Муха ручки потирает -
Что-то скушала, видать.
Мой же разум выбирает:
Муху смерти ли предать
Или дать ей нагуляться,
Набродиться по стеклу
И до сме'рти истрепаться
К вожделенному теплу.
Так и сяк - исход нам ясен,
Что за гробом - Бог молчок.
Мир неистово прекрасен,
Он нас ловит на крючок.
С мухой мы в простор стремимся,
Нас на небо манит свет.
Мы совсем не удивимся,
Если смерти вовсе нет.
21.02.2014
Я и муха из цикла Теплей
© Copyright: Спящий Поэт, 2014
Свидетельство о публикации №114052507299
Свидетельство о публикации №114052507299
Рецензии
