Чужие люди

До боли хочется вернуть всё,
Взглянуть в родные вновь глаза,
К твоим рукам "случайно" прикоснуться,
И вновь шептать: "люблю тебя"...

Холодный вечер над Москвой.
Горячий кофе греет руки...
И вновь спрошу: "А кто с тобой?
Скажи, мой милый, кто те люди?
Они поют и пьют, смеются,
Гуляют ночи напролет,
Страстям бездумно отдаются...
Скажи, мой милый, КТО их ждет?
Грустит и терпеливо верит,
Тревогу в сердце не пускает
И ждет, что распахнутся двери,
И по глазам он все узнает..."

Но кофе тот давно остыл,
Так и заснула, сидя рядом:
Всю ночь ждала, а ты забыл,
Не удостоил даже взглядом.
"Родные люди"? Как же! Говорите,
Что ближе нас нет никого?
Но, я прошу вас, не судите
Того, кто лишь во снах живет.

И вновь ушел, не попрощался.
Отброшена на стол рубашка.
В чертогах клубов затерялся.
Слова "люблю" - лишь для отмашки.
До крика хочется вернуть,
Обнять, припасть к твоей груди,
От слез не в силах быть вздохнуть
И лишь шептать: "не уходи"...

Усталый вздох сорвался с губ,
Нарушив тишину квартиры.
Все жду, хоть больше не верну
Тот мир, где были мы счастлИвы...