Вжалось внутри сердце в печенку –
Я понимаю, что писарь – не Чонкин.
Буквы в строю, а люд на диване.
Где я стою? Наверно, в Афгане.
Наверно, в Чечне, на шпиле Рейхстага.
Да на черта мне погнутая шпага?!
Цифирь в мониторе, наутро кефир...
Шинелью закрою свой внутренний мир!
Ты думаешь, чудом не вышел я весь,
Иль горло забила песчаная взвесь?
- Твой пыл охладит струя пулемёта,
А мне остаются леса и пехота,
Закрытые двери
Цементный блиндаж
И шёпот: «Поверь мне,
Чужой - значит наш».
Чужие
© Copyright: Александр Буланов 1, 2014
Свидетельство о публикации №114052505678
Свидетельство о публикации №114052505678
Рецензии