Собравшись кучками

Какие ни были бы асы,
Поэты пишут тупо в стол,
Ведь почитают нынче массы:
Компьютер, пиво и футбол.

Собравшись кучками, поэты
Вскипают в собственном соку,
Давно избитые куплеты,
Нет, не докажешь дураку.

Всё умирает в миг рождения,
Всё пропадает через час,
Но ради самосохранения
Себя возносят на Парнас.

Поют друг другу дифирамбы,
По руслу узкому плывут,
Но впереди и сзади дамбы,
Неблагодарный нынче труд.

Их ожидает неизвестность,
Всё тяжелее сей хомут
И ощущая бесполезность,
Друг друга яростно грызут.

Трещат столы от накоплений,
Хранится в них бездарный хлам,
Хлам современных сочинений,
Вообще ненужных, ни на грамм.

Плывут лебёдушки, не дышат,
Признаться, хуже нет беды,
Они витают выше крыши,
Задрав хвастливые носы.

Мешки пустой номенклатуры
Как сумасшедший некий план,
Макулатуры и халтуры,
Отход в поэзии, как шлам.

А позапрошлый век, он в шоке,
На протяжении ста лет.
Когда ж пойдёт по их дороге
Разряда высшего поэт?