Фьюжн

Готовка, стирка и работа
какое микельанджело? И джотто
какое? Инь и Ян и хрень,
и мысли идиотов
звучат. Текучки светотень.
Припомни, ты мечтал о чем
зимой? О фигах? А потом?..
Все та же монотон – работа.
Не утомила, брат,
о ежесущном  хлебушке забота?
Какая, нафик, монсеррат?

…кукушка – б…ь  бормочет что-то,
мигрень и старость накликая.
Оттаяли помойки. Стаи
котов весну хоронят. Ты
о чем вынашивал мечты?
Во сне и после, шепотом
молясь - А что потом?

А в церквях, куда не вхож
ты, проповедуя холуйство,
решают плох или хорош,
на ближнего науськав.

Каракуль - пыльная сирень -
сползла некрозом, как  шагрень,
июльским пеклом выжжен  город,
и застит мысли знойный морок,
и лишь одна подковным топотом:
- Быстрей, быстрей! А что потом?
Все та же жизнь – паскуда
на ниточке непрочной?
Подушки - профили верблюда,
постель  - пустыня ночью,
холодна, пуста, горбата.
В географии рубцов
багровый   шрам заката.
Сгустки кровяные облаков
с утра, и оспины ворон шрапнелью
царапают глазное дно.

Пахнёт осенней прелью.
Судьба иронизирует в кино,
и  зайцем раненым скулит
в похмелье
душа  немая. Щелкают недели
и гремит  хардроком быт.
Слюною бешеной  коровы,
свекольно - ядерным сакэ
упившись, в кабинетных стенах
в угоду ивановым и петровым
на тарабарском языке
бормочешь стансы, терции, катрены
и ненавидишь перемены,
строку в себе, себя в строке.
Хромой, печальный, но крылатый
свершаешь ежедневный хадж
к столу, движением одним
похерив тогу и потертый нимб.
Стихи все те ж и мысль все та ж,
неотторжима, словно осень,
как судьбы вояж:
- Что завтра? Что там будет после?

Калика перехожий, сиромаха -
волк без упрека и  без страха
взываешь ты: - Тиски ослабь,
и дай не хлеб, не хлябь,
но мысль насущную!
                Октябрь -
- забулдыга пыльный город
оплачет, вздует пузыри на лужах,
бездомною дворнягой
брызгая в окно
мне и  облизывая ворот.

Полдень, но уже темно.
Или еще. Перпетум снова мОбиле.
И мОбиле опять перпетум
в риторике чернОболи
семИжды перепетой.

Запью кончину саммертайма
дождем, заем огрызком лайма,
в привычном словаре меж делом
всплывет привычно: - Рara bellum! -
в смысле – «Что там впереди?»
 Судьбу чужую стибрив,
совестясь не слишком,
резон - баюкать на груди
хандру и греть под мышкой
холодный слиток 45-го калибра.

А споры, кто хорош,  кто плох
свергают храмы и чертополох
лелеют. Прошлых звуков
надежду, завернувши в кукиш,
иду с дождем по волдырям на лужах,
рифмуя жизнь в манере фьюжн. *

* - fusion – (англ. - «слияние») – стиль в музыке, литературе, архитектуре, живописи, возникший в ХХ веке. Означает соединение разных манер, жанров, идей, гармоническую эклектику, сочетание не сочетаемого, упорядоченный хаос.