Птицы

Я по правде не той породы,
Не той природы, не тех мастей
Я не брал ни расписок, ни слов,
ни свободы, ни крепостей.

Все смешалось: сознание, очерки,
не завершенные образы, схемы и чертежи
Да ни тело, красивое, стройное
Кроме всего же прочего -
Душу свою покажи.

А мне неразделимо скучно,
непостижимо пусто,
незаполняемо  и темно
И если б не эти чудесные птицы,
я б собственноручно,
собственноножно вышел уже в окно.

Они поют так, как будто с ними
никогда ничего не случалось
У нас же в гудки телефонных линий
Нередко тоска вмещалась.

И в этих тельцах совершенно хрупких
Столько тяги и радости к жизни, к лету,
Что мои и ваши эскизы мыслей, моря поступков
Кажутся напрочь не близкими к интеллекту.

И я был в полях, был в парках,
у моря, вглядывался в озера
И не нашел тебя больше отзвуками в себе
Это как вроде не ждать исполнения приговора,
Прижатым спиной к стене.

А если б не эти психоделически пестрые...
Насквозь сквозные, птичие голоса
От пустоты восприятия я уже просто бы
Спятил века назад.

И это не с тем, кто не давит спешно на тормоза...
Я как всегда не постиг душевного роста.
Надо лететь с крылатыми в южные полюса,
Подальше от кофе, сети вк, лифта, ментола и госта.

май14