Письмо о невозможном

Мой добрый друг!
Я снова взялся за перо, из этого, быть может, что-то выйдет. Тем более, на улице прекрасная погода - начало мая. Крупный-крупный снег. Не за горой метель и новая зима.
А за окном пролетели полгода и оставили длинный шлейф. Из трескучих морозов и снега... И усталых осенних дождей. Видишь берег в рассветном тумане? Присмотрись, скоро будет восход. В ярком свете бессмертного солнца станет видно и ясно одно. Воздержись от идей и от мыслей - просто выгляни в это окно. Это мы с тобой в этом шлейфе - не сейчас и не здесь, а давно... Так давно, что уже не упомнишь, словно много веков назад. Мы дрейфуем на крохотной льдине в бурных водах минувших дней, не оставивших камня на камне... От пустых сожалений и боли. Ведь теперь нам уже все равно. Что прошло - то прошло и исчезло, как сквозь пальцы проходит песок. Сотни лет, проведенных в неволе - как казалось, немалый срок, испарились и канули в лету, не оставив и пары строк.
Мы не будем скучать по ним, верно?
Пущен по ветру новый день.
В моем доме не знают о времени, здесь и слова такого нет. Исполинские синие ели не бросают небрежно тень на безбрежную гладь океана... Ослепительно яркий свет. Как в воде в нем резвятся рыбы. Мы могли бы для них сыграть - ты ведь знаешь, они это любят - и всегда приплывают на звук. И никто нас с тобой не осудит, коль решим покормить их с рук.
В моем доме не знают о времени.
Лишь часы продолжают идти - но в каком-то своем измерении. В направлении новых свершений, покорения новых вершин, полуночных стихов-откровений... Через горный лихой серпантин. Как-нибудь мы пройдем той дорогой, где я раньше бродил один. Просто верь, что все так и будет. У нас столько еще впереди...
Мысли вслух.
А, вернее сказать, на бумагу.
Я, должно быть, похож на бродягу - на пустой голове бардак, вокруг сотни и сотни тетрадей (в них покоятся письма и песни, что я так и не смог дописать), и безбожно течет чердак. Если честно - я сбился со счета, сколько раз мы с печатной машинкой принимались за это письмо. Взять хотя бы вот это начало:
"Я сижу на полу в квартире, пропитавшейся дымом чудес, круговертью безумных историй - в абсолютно глухой тишине. И во сне наяву, продираясь сквозь лес моих хвойных дремучих теорий - слышу, как на моей клавире, ветер с моря играет ноктюрн".
Это, кажется, даже неплохо.
Но зайти дальше пятой строчки, перейти с увертюр на концерты и сорвать грохот бурных оваций, продержавшись до финишной точки - было выше любых моих сил. И сколько бы я ни пытался...
Древнеримский мудрец Гораций очень верно однажды сказал - "Если что-то, за что вы беретесь, каждый раз ускользает из рук, это вряд ли продлится вечно". Ну конечно, мой добрый друг...
Новый день, новый цвет у неба.
Вновь и вновь замыкается круг.
И коль скоро ты это читаешь, значит, все же нашлись слова. Чтобы выплеснуть чувства и мысли, буйство красок, истерику нот... Голова, черепная коробка, не способна вместить целый флот... ощущений. Таких непривычных. Таких сложных, таких...
Простых.
Просто счастье.
И просто любовь.
Всем знакомы ведь эти слова? А все то, что стоит за ними? Что едва ли и лучший поэт сможет выразить рифмой и слогом? Ради бога, а мне до лучших... Впрочем, что там, не в этом суть. Не обессудь - письмо столь долго пробыло в бутылке, в надежде отыскать свою Итаку, что буквы стерлись, выцвела бумага, но, верю, это неспроста. Всему должно быть свое время. А если время не свое - оно садится Черным Человеком у изголовья старой раскладушки и монотонно начинает причитать. Бороться с ним - стрелять по воробьям из пушки. Подчас так нужно просто...
Ждать.
Вот мы и ждем. Сидим с тобой на крыше. Наблюдаем... как с первым мартовским дождем, мы падаем все выше и быстрей в бездонные пучины небосвода - туда, где нет заката и восхода. Туда, где происходят чудеса.
Где пришвартован мой корабль у обрыва, где чуть поодаль - синие леса. Где рыбы плещутся в тумане, где целый мир поместится в кармане... Как будто в фантастическом романе - в том сне, который наяву.
Имей терпенье, несколько страниц - и мы увидим новую главу.
Мой добрый друг. Прости мое молчанье. Я обещаю больше так не пропадать и сохранять святое осознание - неважно, где. Тем более - когда.
Пиши мне, буду ждать ответа.
Навеки твой,
Чудак из Неверленда.

P.S. И все же...
Можно описать словами то, что казалось невозможным описать. А если нет... По крайней мере, стоит попытаться. Так прозвучал ответ из моих снов. Засим... Пришла пора прощаться.
До новых слов.
До новых долгожданных писем.



23.05.2014