Я ненавижу писать

Я ненавижу писать,
но по-другому говорить не умею.
Хотел бы, как вы, чувства скрывать,
осколки сердца вымести ресниц веником.

Хотел описывать интерьер,
стулья, столы, как же красив комод.
- Ты все равно не выживешь, не построив карьеру. -
шепчет он мне. - Отъебись от меня, урод! -
кричу я в ответ.
Встречаю рассвет
на краю крыши, наблюдаю людской сброд.

В моей жизни было два необычных утра,
забавно, что оба значили противное моему предчувствию.
В одно наступал холод, в другое - жара,
природа тогда снимала, а еще надевала листву.

"Твои глаза, они странные,
они вроде потухли, но полны
безумия. В них читаются остатки фраз рванные,
а стекла, что ты напихал в них, практически не видны."

И как реагировать?
Я не понимаю. Это хорошо или плохо?!
Ты думаешь, я начну маневрировать
от ответа? Нет, я не буду врать, на это мне тоже похуй.

- А когда пишешь,
что чувствуешь?
в письме ты ищешь
смысл жизни? - Неправда. Я попросту рукоблудствую
стихами, словно портретами нагих дам.
Утро. Друг стучится в окно, уже пьяный в хлам,
я смотрел тогда на него и поверить не мог, что этот мир не искусственный.

Мне нечего рассказать,
я больше не курю и не нюхаю клея.
Я ненавижу писать,
но по-другому говорить не умею.