М. Ю. Лермонтов

Как яркая и ранняя звезда,
Пронзил своим сияньем время,
А нам оставил навсегда
И боль, и горечь сожаленья:
Всё вышло, как предрёк он сам:
«Я раньше начал, раньше кончу»,
Как будто, видел всё воочию,
Иль в книге жизни прочитал…
Столь зрелым был в младые лета,
Что равных ему в этом нет:
В стихах своих «На смерть поэта»
Он вызов бросил в «высший свет».
С каким достоинством при этом
Он выдержал неравный бой,
Как будто, принял эстафету
И, как Поэт, и, как герой!
Его же современники о нём,
В сужденьях противоречивы…
Друзья, что честен, добр, умён,
Враги: холодный и унылый.
А смена чувств, эмоций след
Черты его настолько изменяли,
Что каждый видел тот портрет,
Который чувства те и отражали…
А чтобы нам представить и понять
И ум его высокий, и стремленья,
Достаточно стихи и прозу знать:
Он исповедался в своих твореньях.
Какое б из его произведений
Мы ни открыли даже наугад,
В любой строке блистает гений:
Просты слова, но как звучат!
Как опыт жизни, столь недолгой,
Настолько смог его вооружить
Тем знаньем тонкой психологии,
Орлиным оком сущее пронзить!
Его сбывались предсказания:
«Царей корона упадёт»…
Как будто, обладал он знанием
Того, что будет, наперёд.
Или сильны настолько строки,
Такою энергетикой полны,
Что наступали только сроки,
Они сбывались, словно сны!
Не оттого ль страдал жестоко,
Что всё так видел он, и знал,
Не оттого ль так одиноко
Себя он в мире ощущал…
Отчизну «странною любовью»
Любил, но не рабов её и лень,
«Не славу, купленную кровью»--
«Огни печальных деревень».
Ему по духу близок Демон,
Поэмы призрачный герой,
Что меж землёй летал и небом:
Душе мятежной чужд покой!
Поэт презрел застоя бремя,
В котором жил и так страдал,
Как спрессовал своё то время,
Что рок ему, отмерив, дал!
И подвиг совершил, как гений,
Хотя творил так мало лет:
Шедевры – все его творенья,
Он величайший был Поэт!