Е. Евтушенко

Взрастив на ниве плодотворной
Сады стихов – для Музы храм,
Он памятник нерукотворный
Себе воздвиг, как Пушкин – сам.
А к критиканам безразличен,
И это так легко понять,
Ведь сам он так самокритичен,
Больнее кто бы мог достать?
И скромность не нужна величью:
Вещает веским он стихом.
Есть в ней, как будто бы, двуличье,
Сопоставимое с грехом.
Большой поэт. Не в том открытие.
Масштаб, известно, мировой.
Способен он на «самовскрытие»,
Как мастер, собственной рукой.
И как хирург нарыв вскрывает,
Пороки он клеймит пером,
Он в суть проблемы проникает,
И очень образно притом.
Как белые воспел он «снеги»!
Бесспорно, классик виден в нём,
Писать без смысла не намерен.
Он разгромил такой приём.
Слагает ярко без тумана.
Таланту путь везде открыт:
Париж, Сент-Пол, Мадрид, Гавана –
Везде набат его звучит
В защиту сирых и голодных,
За справедливость на Земле
За мирный труд людей свободных,
Где: «Нет! фашизму и войне!»
Он «связан с племенем земным,
Каким-то чувством пуповины»,
За все метания страны
Считает и себя повинным.
Он воедино слит с эпохой,
За правду постоит горой!
Пощады нет лжецам, пройдохам:
Им всем достанется с лихвой!
Он – тонкий лирик и мыслитель,
С заглавной буквы он Поэт,
Гражданской совести носитель,
Ему сегодня восемьдесят лет!