Когда на улице уже исчезнет тьма и в закоулках смогут замолчать,
Я умираю только в семь утра, ведь надо же с чего-то день начать, с постели встать, дойти до досок гроба, шептать, что время наше не пришло… как жмёт рабочему его дрянная роба, так жмут мне стены, крыша и окно, да потолок спускаться начал ниже, меня он тоже хочет раздавить…
И небеса мешаются пожиже, их даже можно из стакана пить.
Я жизнь свою впихну лишь в три минуты, скомкаю прошлое и брошу на порог, как душу извели всю атрибуты, так человека мучает морок, он даже на ногах стоять не сможет, чего уж говорить о голове…
Ходить по миру – лишь себе дороже, менять все краски, убежать к себе, я умираю только в семь утра – за это время лучше стают маски.
Когда на улицах уже пропала тьма.
Когда исчезли крики и огласки.
Я умираю только в семь утра
© Copyright: Настасья Франкфурт, 2014
Свидетельство о публикации №114052402278
Свидетельство о публикации №114052402278
Рецензии