Светит солнце. Пишите оды!

               
Кто-то пашет, как раб галерный,
Кто-то тянет рюкзак с  Эльбрус,
Кто-то тешит себя карьерой, –
Никого судить не берусь.
Я и сам  в  молодые годы
Жил работою,  много  писал
Про удои, сады, заводы…
Тихой  заводи не искал.

Был солдатом - крутил радары,
Что в ракетном стоят полку,
И порою вдвоем с  гитарой
По любви разгонял тоску.
Я  писал ученые книги,
Философской струи  эссе.
Ныне стала  работа игом -
Мы  его нахлебались все…

Может, есть  в биографии века
Небольшая моя  строка…
А теперь – магазин, аптека,
Дачный  отдых у  камелька…
Не боец-молодец и пахарь - 
Бесконечных болезней раб.
Я теперь - бытовая  птаха.
Как удрать из когтистых лап?

Стала дача моей  удачей:
Моя  келья, приют, ашрам.
За окошком погода плачет –
А в душе зарастает шрам.
Словно к  тачке,  прикован к  дачке…
Птицы, лица и облака -
Рвутся в душу!  А это значит,
Что в плену  у  пера  рука.

Мой  рецепт далеко  не новый,
А короче  сказать -  «имхо»:
Лучший  лекарь – живое  слово,
Терапия  живых  стихов.
Ради этих бессонных ночек,
Ради слова, что Бог подаст,
Ради строчек - и даже точек, -
Смотрит в  мир  удивленный  глаз.

И неважно, в  какие годы
Вас взяла в  оборот судьба.
Светит солнце. Пишите оды!
Убивайте в себе  раба!