***

Я напишу тебе короткое письмо.
Я напишу его дыханием на стеклах.
О том, как гибко распрямив свое крыло,
Моя душа взлетает ввысь из окон блеклых.
Там солнце хитро начинает свой отсчет
И льет на улицы жару, и гарь, и копоть.
А здесь сирень такая буйная цветет,
Зовя сорваться то ли в небо, то ли в пропасть.
А люди суетно меняют на гроши
Свои мечты и то, что им всего дороже.
И, охраняя дом разграбленной души,
Они решают быть циничнее и строже.
А я, наверное, последний идиот,
Но я скажу тебе всю правду без утайки,
Что здесь сирень такая буйная цветет,
И над Невой, как ноты песен, реют чайки.
Ты рассмеешься мне, наверное, в ответ.
Легко, беззлобно, но, наверное, за дело.
Ты скажешь мне, что я чиста, как солнца свет,
Ты скажешь мне, что я чуть-чуть не повзрослела.
Что где-то холод и война, и ломкий лед.
Я знаю все, я эту боль несу под кожей.
Но здесь сирень такая буйная цветет,
И выбор мой - за болью радость слышать тоже.
Раскинув звезды в голубую пелену,
Откроет ночь свои безмолвные чертоги,
Как будто руны разбросав по полотну,
Мне напророчит снова дальние дороги.
И просыпающийся самый новый день
Сулит, как прежде, иль забвенье, иль победу.
Но здесь сейчас цветет безумная сирень,
И я срываюсь то ли в пропасть, то ли в небо.