Стиха отброшена игрушка

Стиха отброшена игрушка,
Слов свился жалобно рулет.
Ложитесь спать, увы, не Пушкин
А так, посредственный поэт.

В лотке от тем - ни золотинки,
Ни строчки жалкого гроша.
Вся в многоточиях картинка
Короче, братцы - ни шиша!

...А где-то речи - кот заводит,
Чудес полна его страна.
И Леший там всё так же бродит,
Русалкой высь покорена.

Там Чародеи сеют чары,
Сияют златом купола,
И в бой бросаются гусары,
Коль вдруг любовь их позвала...

Не Фет, не Вяземский, не Тютчев,
Не Баратынский наконец,
Вам не писать бы было лучше -
Властитель мыслей и сердец.

Но как, скажите откровенно,
Клавиатуре изменить?
И вновь кропаем мы нетленно,
Без рифм уже не в силах жить!

Рождаем связки слов упрямо
Коль гений к чувствам наш воззвал:
Где то, как "Мама - мыла раму" -
Недостижимый идеал!


Рецензии
Ну, не Пушкины мы))), зато САМОРЕАЛИЗАЦИЯ в тонусе)))!
ХОРОШ СТИХ!

Елена Каминская7   01.06.2014 09:13     Заявить о нарушении
Мы разумеется, не Пушкины! Что, зря - примеривать строку?
Нам на балах не быть надушенных, простецкий стих - искать в стогу!
Зато, отмечу с умилением, смирив легко свой гордый нрав:
И не краснеть за сочинения, все сто томов - перечитав!))

Не напечатают издательства, не разошлют в сто дальних стран!
И не прочтёт их с издевательством - слегка подвыпивший шаман.
От них земля с орбит не сдвинется, столь их ей безобиден вид!
Дантес с пистолью не накинется. Авось, и критик проглядит!..)))

Владимир Литвишко   01.06.2014 21:35   Заявить о нарушении
Чего тебе, мой друг, печалится,
Коль всеми признанный поэт
В стену души твоей ударился,
Пробил дыру и дивный свет
Пролился ливнем строк возвышенных,
Вошёл в страницы вечных книг.
Подарком свет - чужому, ближнему,
Ты этим памятник воздвиг
Нерукотворный, как у Пушкина!
На свежевыпеченный хлеб
Похож он, вкус подобен с плюшками.
Косил слова-колосья - серп,
Остёр он, резв до дела в полюшке
Из букв и знаков, всё - в стога!
Не лёгок труд - поэта долюшка:
И ритм, и рифмы в ней - Бога!

Елена Каминская7   01.06.2014 22:19   Заявить о нарушении